Записи с меткой «Проза жизни»

PostHeaderIcon Толи мир перевернулся, толи я с ума схожу…

Посмотрела, одурела, слов иных не нахожу.

Толи Мир перевернулся, толи я с ума схожу…

От того, что я не физик, мне конечно не понять

Как оставить свою маму в холодильнике стоять.

Знаю лишь, что  мне с рожденья очень крупно повезло.

Я пришла с душой на Землю и могу Творить добро!

Как бездушные живут, я ума не приложу,

Толи Мир перевернулся, толи я с ума схожу…

© Екатерина Королева

PostHeaderIcon Эльвира

Эта история случилась со мной с месяц назад, дружок. Это был один из тех дней, что бывают в жизни каждого человека — такой день, когда кажется, что весь мир объявил тебе джихад. Погода соответствовала — небо нависало над городом огромным лиловым куполом. Шёл промозглый дождь, впиваясь в кожу иголками. Наверное, про такие вот деньки индейцы говаривали в своё время «Сегодня замечательный день, чтобы умереть». Всё очередной раз катилось в тартарары — надежды на наконец уже счастье в личной жизни обернулись очередным разочарованием, стабильность, казалось бы , в работе , обернулась полнейшим кидаловом со стороны начальства- заявление брошено на стол и с такой же лёгкостью, как и брошено, подписано. Незаменимых нет, чо. Друзья детства остались далеко. Новых завести не успел. Полный жвах.
Как пишут в милицейских протоколах до тошноты сухим казенным языком , «неуверенной походкой» выхожу из какого — то кабака, где за «Балтикой №7» пытался объяснить какому — то «чоткому пацанчику», как же мне сейчас тяжко, как я хотел бы быть счастлив сам и сделать счастливым ещё кого — то, как мечтал ещё пару лет назад , что всё изменится к лучшему, как снова всё не срослось, порушилось, как я непонят, как одинок в этом мире… «Пацанчик» поглащал бесплатное пиво (это была плата , отданная за свободные уши), иногда кивал, брал меня за плечо почти по — братски и философски произносил «Пойми, брателло, баб надо е#)$ь. Жёстко и сразу. Чтоб она и опомниться не успела, как твой №;й стал ей чем — то типа наркоты, понимаешь? А ты разводишь там… Театр-№4ятор… #6я, #4&дец, не смеши мои ухи!»… Самец гопа улыбался своей гнилой беззубой улыбкой. Иногда рыгал-пиво давало о себе знать. Я, потупив голову, слушал. Пьяные слёзы застилали глаза. Сжимал кулаки до боли, до побеления, мечтая в этот момент, как вот прямо сейчас резко вскочу и сочным, смачным ударом сделаю его противную ухмылку ещё более беззубой. А не за что. Он, наверное, прав. Как ни печально, прав, козлина! Ну какая галантность, какие ухаживания? Какой цветочно-конфетный период? Это ж надо допустить, что взрослая самка человека может обходиться без секса, пока ты «ухаживаешь». Мыслимо в двадцать первом веке? Вот и я говорю, нет. И его гнилой рот, ухмыляясь, говорит — нет. Пока ты весь из себя такой кавалер — привозишь домой её после очередного невинного свидания, глазами намекая — неплохо бы и на чай, она мило улыбается, целует в щёчку, приходит домой, переодевается и идёт на №4№дки. И у неё, похоже, всё в порядке… А ты — лох. Или , того хуже, друг… В висках молотками отстукивает «самым добрым и отзывчивым насмешки и боль станут в итоге наградой. Иногда мне кажется, жизнь на земле — это просто первый круг ада». Хочется по-людски, а обстоятельства требуют быть животным. Самцом , жеребцом, альфой — я плохо разбираюсь в этой скотской терминологии — почитайте в женских журналах, кем там надо быть… С этими вот мыслями покидаю своего нового собутыльника и отправляюсь восвояси, как уже писал выше. Той самой «неуверенной походкой». Зря я изливался этому чудаку. Легче не стало — только разбередил душу. Надо всё начинать сначала. Всё — сначала. А ещё надо срочно кого — нибудь #&ахнуть. Мужик я , #4zlдь или нет ? Жертва нашлась быстро — взгляд выхватил из темноты силуэт девушки. Нехреновый такой силуэт! Не надо было быть Шерлоком , чтобы понять — путана. Херачит косой дождь, а она стоит, словно часовой на посту. До боли вульгарно одета — колготки в сеточку, красная кожаная курточка, декольте которой кончается в районе пупка. Курит. Дрожит , переминается и курит. Подхожу вразвалочку. «Почём опиум для народа?»,- наверное ничего дебильнее в этот момент и в этой ситуации сказать было нельзя. «Трёха час, десять за ночь»,-без лишних формальностей объявляет прейскурант. Хотела, очень хотела нахамить в ответ на мой дурацкий вопрос, да не до препинаний — дождь. «Согласен! На ночь!», — гулять так гулять. Откуда ни возьмись нарисовалось такси. Садимся. Угрюмый мужик лет так под полтиничек, кажется, кивает ей. «Куда едем?». Я назвал адрес. Молчим. Она косится на меня карими глазищами. Представляю сейчас её мысли. «Как же ж вы @#@бали…», — читается в глазах. Понимаю, девочка, понимаю… Небрит, пьян, глаза краснющие. Ну извини уж, работа у тебя такая — продавать любовь тем, кому не досталось бесплатной… Еду и ухмыляюсь. Знала б ты , девочка, что тебе предстоит! И ведь не денешься никуда — опять же , профессия обязывает. Приехали. Расплатился за такси, поднимаемся пешком — лифт не работает. Как всегда, впрочем. Иду сзади — нагло изучаю зад. Виляет бёдрами. Кажется, нет грехов, этим бедрам незнакомых. «Ох!» — приплыли, довилялась. Неловко поставила ножку на ступеньку в темноте-падает, как подкошенная. Еле успеваю поймать. «Эй, ты как там?» — вопрошаю. «Ногу кажется подвернула. Несильно. Пройдёт сейчас». Да куда уж там? Еле хромает. Веду до двери под руку. Входим, включаю свет. Так, не разуваясь, веду на кухню, сажаю на уголок. «Дай посмотрю». «Руки убери, #2я!» — грубит. «Деньги сначала дай, потом лапай! Знаем вас таких!». От же ж дурёха. Хочу помочь, а она как дикобраз — иголки распушила и хамит… Да на ты, господи — даю два «Хабаровска». Проверяет на свет. От же ж сучка! Успокаивается, но морщится от боли. Снимаю с ноги сапог на высоком каблуке. «Оооооо, ударница ты моя сексуального труда, как же ж ты гонорар отрабатывать собралась? Тут судя по опухали минимум растяжение!» «Не волнуйся, отработаю в лучшем виде». А сама морщится. И лицо бледное — бледное. «Отработаешь, куда ж ты денешься, а пока на вот» — достаю  курицу глубокой заморозки из морозилки, прикладываю к опухали. Ойкает. «Терпи, опухоль снять надо… стахановка, млин». Сам уже начинаю понимать – та цель , ради которой она здесь, уже не так уж и важна. Не будет бешеного секса – трезвею. Никакого не будет. Просто у меня на кухне сидит женщина , которой очень больно. А я мужчина, который должен помочь.  Вот как – то так… «Тебе чай или кофе, страдалица?» — спрашиваю. «Чего?» «Чай или кофе, говорю, горемычная? Вроде не таджичка, русский понимаешь?». «Кофе… Слушай. Чудик, а ты всегда проституткам кофе предлагаешь?» «Две сахара тебе?» «Без сахара. Я кажется вопрос задала!» «Ой, я тя умоляю! Во первых, не люблю слово «проститутка» , во – вторых, ты что , не человек чтоли?» Ухмыльнулась. Думает, идиот. Чтож, не привыкла… «Эй, друг, секас – то когда ? Ты не смотри , что ты меня тут того… угощаешь! Скидок не будет!» «Да не лезь ты вперёд батьки в пекло! Усё будет. На вот» протягиваю кружку с напитком . Жадно обхватывает двумя руками… Вот же ж блин! Ещё и продрогла до кучи… «Как звать – то тебя?» «Ну Эльвира…» «Ну тогда ну Акакий», — ухмыляюсь. Она прыскает со смеху. «Лена я. Так привыкла Эльвирой, что сама забываю…Сам понимаешь. Это ну как Мерлин из Брата второго». Смущается. «Сергей». – представляюсь. «Ну бум знакомы чтоль». «Ну бум, Ленок!» «Поболтаем , пока кофе пьём?» «Ну вообще как – то не принято с клиентом откровенничать, ну ты понимаешь!». Я понимающе кивнул. Но всем видом показал – готов слушать. И тут Лену прорвало будто. Уставившись куда – то в окно уже совсем человечными, не #2ядскими глазами, она рассказала , как приехала сюда откуда – то с Мурманска шесть лет назад, как поступила в Москву учиться, как с подружками в киношке прогуливали пары высшей математики. Как в Макдаке познакомилась с Эдиком, как он её, провинциалку, пригласил в клуб и там же в туалете под звуки транса … Ну. Вы понимаете. Как влюбилась без памяти, что аж позабыла , зачем она здесь… Как учёбу бросила ради любви, как забеременела сыном Пашкой… «Пашке сейчас четыре, смышлёный парень растёт», и в глазах что – то такое до боли материнское… Как Эдик бросил её, лишь узнав о беременности. Как мыкалась с маленьким, чуть не бомжуя. Как родителям в Мурманск звонила с телефона – автомата, как врала им. Да и до сих пор врёт… «Пойми, брателло, баб надо е#)$ь. Жёстко и сразу» — звоном разнеслись в моей голове слова уже вчерашнего собутыльника. «От шо ж вы дуры, а?», подумал и испугался, не ляпнул ли это вслух. Нет, не ляпнул. Она продолжала говорить. Как попала на панель, рассказала… Теперь вот снимает квартиру здесь, в ******ске, учится на заочке. Юристом будет, чо! И язык не поворачивается эту девочку назвать проституткой. Вспомнился Маяковский
Не те
бляди,
что хлеба
ради
спереди
и сзади
дают нам
ебти,
Бог их прости!
А те бляди —
лгущие,
деньги
сосущие,
еть
не дающие —
вот бляди
сущие,
мать их ети!
«Ну а ты что же?» , — спросила она. «Как до такой жизни – то докатился? Вроде парень неплохой. Хата вон , опять же. Неужто без проституток… Прости, без …эээ … путан никак?» И Остапа понесло. Я трындел и трындел про то, как и почему так получилось , что судьба сейчас свела нас здесь, на этой кухне. Про себя, свои переживания , про своё детство. Про то школу, институт… Про первую любовь – про всё. Она слушала. То кивала. То задумывалась. То чуть не смеялась над наивностью моих слов. Мы были уже не путана и клиент, мы были друзья. Просто так сложились обстоятельства , что два вроде бы взрослых адекватных человека один покупает любовь, второй продаёт. Глупость ! Бредятина! Идиотизм. Ведь гипотетически, мы ровесники. Почему бы судьбе было не сделать так, что мы встретились бы пораньше и ни при этих обстоятельствах? Она бы не встретила своего жигало – Эдика, об меня бы не вытирали ноги всякие девочки – припевочки…
За этими беседами пролетело четыре часа. Скоро расвет. «Эй, Серёж! Это всё прекрасно, мило поболтали. А секс – то , собстна?», — виновато спросила она… «Какой кекс? А … Секс. Забудь, Лен. У тебя сегодня оплачиваемый больничный». Лена улыбнулась. «Ну спасибо. Только это, денег я не верну! Нисколько!» «Да забирай, я ж тебе сказал уже… Забыл совсем , раз так разболтались, давай уж по шампусику за знакомство, ну и баяньки…». «Чудак – человек. Не полшестого часом?» «А , нет, около четырёх сейчас…» «Серёж, ну ты меня поражаешь прям! Полшестого – это… Ну представь вот стрелки часов в пол-шестого! Ну? Въехал???» Я рассмеялся… «Ты об этом? Нет, не импотент. Ты конечно очень барышня сексапильная, Лен, но мне уже как – то и лениво…» Я достал дежурную бутылку Bosca из холодильника и разлил по кружкам. Бокалами я так и не обзавелся… Нестерпимо захотелось в туалет. Чёрт, как же невовремя! «Лен, извини» «Да ничо – ничо, жду…» Я вернулся, произнёс пару остроумных слов. Какие – не помню. Мы выпили. Чёрт, какое же сладкое шампанское. Обожаю Bosca… Тут я понял, как устал за сегодня. Усталость разом сковала моё тело. Я что – то хотел сказать. Язык не слушался. Лишь беспомощно повёл рукой в воздухе. «Эээээ, Серёж, как тебя сморило! Нука пойдём – пойдём!» , — и она чуть не на себе. Хромая, отвела меня в спальню. Я плюхнулся на кровать, словно мешок и утонул в бездонном глубочайшем сне…
Всего что мне снилось, я не упомню . Помню только обрывки всей этой бредятины. Вот я молодой фараон Тутанхамон. Я восседаю на золотом троне. Рядом со мной бог Омон – Ра. Мы с ним неспешно , чинно, рассуждаем о божественном. Наблюдая с холма, как крохотные подданные строят мою усыпальницу. Сколько мы проболтали с Омоном – Ра , я не помню. Помню только, проснулся я к обеду. Голова трещала. Свежая мысль молнией ударила в голову. «Я – лох, труляля… Сука!» Кинулся по квартире, в ней я был один… Кинулся проверять деньги в шкафу – всё на месте. Может, не нашла вспешке? На кухню… И сюрприз : на столе лежало два «Хабаровска». Ничерта не понимаю… Надо умыться хоть. Иду в ванную. Смотрю в зеркало, вижу свою заспанную морду, взгляд не сразу фокусируется на надписи по стеклу помадой «Прости, Серёж. Дура»… Мдя уж… приехали. Видимо , это явление не для мужских мозгов. Остаётся только смириться…

АВТОР  RedWhite

 

PostHeaderIcon А кто помнит Дмитрия Блынского?!

«Наверно лучше поздно,  чем никогда!» —  решила я. Только сейчас в уже достаточно осознанном возрасте я начинаю понимать,  как много лет прожито, потрачено, сожжено,  как время упущено в пустоту, в никуда. Я ловлю себя на мысли, что пока я жива, ничего не поздно начать, изменить, переиграть. Моя душа требует большего,  чем я имею. Её увлекает и затягивает все то непознанное ранее, чему никогда мной не придавалось значения, все то ранее невостребованное, упущенное в школьные годы,  а может гораздо позже.

Задаюсь вопросом: почему? Почему никто не смог достучаться до меня,  до моих сверстников,  не говоря уже о наших детях,  не смог привить  должную любовь к искусству,  к поэзии,  к культурному наследию.  Ведь люди веками ранее ничем не отличались от нас,  но были высоко образованны, культурны и интеллигенты,  а теперь большинство из нас не идут с ними ни в какое сравнение. Парадокс. Как найти всему этому разумное объяснение?

Мы считаем себя цивилизованными, интеллектуально развитыми продвинутыми умниками. Но что мы знаем, что помним, что ценим? Да ничего! Мы утратили культурные традиции, не придаем значения человеческим ценностям, забыли свои корни. Мы не знаем своей истории,  нас мало что интересует,  кроме обыденного. И каждого заботит именно его собственное. Мы не помним своих предков. В лучшем случае кто-то сможет вспомнить прабабушек и прадедушек,  но не далее. Там всё  уже совсем забыто,  да и судя по всему не так уж и важно в нашей жизни. Видимо все то,  что было в прошлом,  перестало иметь ценность в настоящем. Уже мало что передается из поколения в поколение, нет традиций,  нет культа семьи,  нет уважения и почитания старших. Все ушло,  все кануло в века.

Мне стыдно и  прискорбно признаться самой себе,  что я,  как и  многие мои современники не обладаю тем уровнем культуры, тем багажом  наследия, каким бы хотелось.

Но моя ли в этом вина,  что я живу в мире,  где деньги стали являться высшей  человеческой ценностью? Как я могу о чем-то говорить, если у нас ничего не закладывается с детства.  Да и кому нужны в нашей стране образованные люди, и те, кто способен думать и мыслить. Мы не знаем своей культуры, не помним поэтов,  писателей, мыслителей, известных деятелей. Мы не знаем исторических событий. Сейчас наши школьники с трудом  правильно назовут годы Великой Отечественной войны. Единственное, что прекрасно запоминается — это даты праздников. Мало кого интересует, по какому  поводу праздник, или к какому событию он приурочен. Праздник — это праздник! Слово говорит само за себя. У нас любят отмечать праздники, гулять на широкую ногу, шумными компания  с песнями, плясками и фейерверками. И это самое подходящее время,  когда со стороны можно посмотреть на уровень культуры нашего общества. Грустно наблюдать, как у нас пьют не только мужчины, но женщины и подростки. Пьют, не зная меры, не уважая ни себя, ни других, ни традиции своего народа.

Написать хочу еще вот о чем. О том, что так воспитывают нас, так воспитываем мы, и видимо такая жизнь. Прихожу к выводу,  что пока ты сам для себя не решишь  изменить свое отношение к общечеловеческим и духовным ценностям в себе и своей жизни, не начнешь стремиться к обучению и знаниям, тебе этого никто не даст. Кроме себя самого ты никому и не нужен. Твоя жизнь — твой выбор.

А теперь все же хочется перейти к событию, которое помогло мне взглянуть на мир по-новому. Вчера в музее И. С. Тургенева состоялось одно очень знаменательное событие. Прошёл вечер, посвященный памяти поэта – орловца Дмитрия Блынского. Хочется поделиться своими наблюдениями и впечатлениями.

Зал был заполнен гостями, собрались родственники поэта,  его друзья, ценители творчества,  люди влюбленные в поэзию и те, кому  просто было интересно. Обстановка была наполнена домашним уютом. Со сцены звучали литературно-музыкальные композиции. Много было рассказано о жизни поэта и о нем самом, звучали  его стихи и песни. Я слушала и понимала, как мало я знаю, и как много еще хочется узнать.

А ведь Дмитрий Блынский мой земляк! Он так много написал о родном крае. И первый его поэтический сборник, который увидел свет в 1957 году в Орле, так и назывался «Сердцу милый край». Его стихотворения отличаются внешней простотой — поэт был далёк от экспериментов с формой или, как писал Ошанин, «оставался чужд всевозможным модернистским влияниям». Человеческая достоверность и поэтическая простота — вот что, по мнению последнего, являло собой высшие критерии поэта. О Дмитрии Блынском так много написано и много сказано, что мне не хватит сейчас времени  должным образом коснуться этой темы в полном объёме, поэтому не буду и браться.

Но расскажу о своем наблюдении за присутствующей публикой. Со стороны это выглядело как  встреча  интеллигентных людей  зрелого  и пожилого возраста, и отсутствие молодежи не могло мне не броситься в глаза. Людей моложе тридцати можно было пересчитать по пальцам. У меня не мог не напроситься вопрос: почему так происходит? Неужели молодёжи не интересны такие мероприятия, или они сугубо для тесного круга и не рассчитаны на всех? Но тогда как остальным повышать свой культурный уровень? Как быть молодёжи и откуда им подпитываться культурой? Старшее поколение не вечно. И что, после него ничего не останется, кроме незначительно количества энтузиастов, пытающихся возродить все то, что было утрачено?!

Мне кажется это не проблема, а скорее катастрофа нашего времени. Возможно я все драматизирую, но на мой взгляд, при существующих на сегодняшний день медийных возможностях вовлечения молодежи в изучение нашего исторического наследия, ничего не меняется и не делается, чтобы что -то изменить.

Зато мы с гордостью говорим, что живем в 21 веке.

PostHeaderIcon О чем говорят женщины?!

Так о чем же они говорят? Часто мужчины задаются этим вопросом, отпуская свою ненаглядную на встречу с подругами. И самое большое заблуждение  мужчин в том ,что они думают, что именно о них. Милые мужчины, как женщине, мне хочется развеять ваши  домыслы. Уж поверьте! У женщин достаточно различных тем для разговоров помимо того, что бы «перемывать вам кости». Я думаю, что этому есть два разумных объяснения.  Первое состоит в том, что если отношения с мужчиной складываются хорошо, то уж лучше об этом и не рассказывать на зависть подругам ну или дабы не перехвалить своего любимого. А во втором варианте, если все не так как хотелось, то и рассказывать нечего, да и не к чему, как говориться «выносить сор из избы». Я надеюсь ,что мои доводы смогут убедить вас в том, что у нас женщин, помимо обсуждения вас, есть масса различных тем для разговоров. Мы можем часами болтать безумолку  обо всем, что нас окружает, обо всем и не о чем конкретном. А вот самая наша любимая тема это наши дети  и все, что с ними связанно. Они наше самое большое  счастье. Мы гордимся ими и их достижениями и огорчаемся с ними их неудачам.

А вас мужчин мы просто любим, таких, какие вы есть, иногда нам совсем не понятных. И вы любите, и принимайте нас такими, какие мы есть. Давайте учиться прощать недостатки и ценить достоинства друг друга. Мы созданы любить и быть любимыми!

PostHeaderIcon Борьба миров…

Борьба миров, игра в наоборот,
Земля в крови и проклят весь народ,
Безмозглые слепцы поклоны раздают,
Свой род святой без сожаления предают.

На власть и деньги души променяли,
Сердца прогнили в них давно,
Лишь зеркало звериный вид их отражает,
Но им уже на это всё равно…

Продали всё, без капли сожаления,
На муки обрекли детей своих…
Но как бы злу они не помогали,
Добро сумеет свергнуть их.

Ослеп народ и разучился думать,
Рисует идолы и им несёт хвалу.
Разумно мыслить не находит смысла,
Живя , страдая, и ища табу.

Устои пали, разложились нравы,
Людская жизнь дешевле пятака,
Заложники не мысленной отравы,
Живут как зомби, целые века,

Забылось всё, утратилось,что было,
Веками стерлись правды письмена,
Во лжи нас заживо зарыла,
«Великая, Могучая, Страна»

Вокруг обман и совесть не в почете,
Предательство над дружбой верх берёт,
Кто власть и деньги смыслом жизни ставит,
По трупам, как по лестнице идёт.

Спешит и жизнь вперёд без остановки,
Звереют люди, скалятся как волки,
В ночи их слышен дикий, слабый вой,
Душе раскаявшись, прося вернуть покой.

Настанет час, народ прозрев проснётся,
Свой род святой на помощь призовёт,
Окрепнет силой, к истине пробьётся,
Душой воспрянув, счастье обретёт!!!

27 октября 2009

Декабрь 2018
Пн Вт Ср Чт Пт Сб Вс
« Мар    
 12
3456789
10111213141516
17181920212223
24252627282930
31  
Счетчики
Северная сказка.
Проверка
[wp_ad_camp_1]
Scroll Up
Scroll Up